¡”#$%& (Ésta no es otra novela de amor)

Soy un hombre de ciencia y no entiendo de metáforas de amores ni de promesas para siempre.

Hola de nuevo… ¿Hola? Yo y mi estúpida manía de hablar solo. ¡Deberían castigarme por hacerlo!

¡En fin! Heme aquí de nuevo frente a tu puerta cuando había prometido que nunca iba a volver a verte. Pero yo no entiendo.

Hace un mes dejé de llamarte y enviarte textos al celular, pero aun conservo tu número. De hecho sería tonto borrarlo, mi cerebro ha memorizado cada dígito en él.

Y bien, ¿ahora qué procede? ¿Tocar y salir corriendo? Sería casi muy infantil y sobreactuado. Debo ser más espontaneo y surrealista.

Sé que detrás de esa puerta hay un mundo de celo y de rencor hacia mí. Fui el antagonista en nuestra novela hollywoodesca de pasión y de deseo, fui la mosca en tu sopa, fui granizada en día de verano.

Hoy he perdido el guión de nuestra tragicomedia y no sé el sentimiento que debo interpretar entre corchetes. ¿Qué más sigue? He olvidado mi línea.

Cayó el telón y con él ha caído la esperanza de volver a tenerte a mi lado. Se escribió el fin, pero aun sigo en la oscuridad entre las páginas esperando a que un nuevo escritor busque entre los viejos personajes y vuelva yo a tener vida en nuestra escena.

El cuarto título de la portada no augura una segunda parte, pero no pierdo la esperanza de que todo sea un borrador de nuestra historia sin final y que nuevamente seas tú mi predilecta.

Lo confieso, me he rendido y siento decirte que no espero que alguien más reescriba nuestra historia en otra máquina mecánica.

Esta no es otra novela de amor y hoy no voy a tocar a tu puerta. Iré por un café, espero verte pronto.

Adiós, nos vemos luego… ¿Adiós? Yo y mi estúpida manía de hablar solo… lo peor es que a veces me contesto.